[EVENT] Atelier écriture

La Cabane lance plusieurs ateliers pour rassembler les artistes !


Participez ici à notre atelier écriture. Chaque dimanche un nouveau thème est dévoilé. Vous avez à chaque fois une semaine pour écrire votre texte, dans la langue de votre choix. Le thème ne vous inspire pas ? Vous n'avez pas le temps ? Retentez la semaine prochaine. Le but est de se réunir et de s'amuser. 

Pas de consigne (sauf celles précisées dans le sujet de la semaine), écrivez juste ce que ce thème vous évoque. Pas besoin non plus de s'inscrire, vous pouvez nous rejoindre à tout moment. N'oubliez pas de partager vos oeuvres sur le topic et le discord !

Merci de votre contribution !

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Thèmes passés : 

• Semaine 1 : Portrait.
  
• Semaine 2 : J'aurais aimé être...
  

Très joli ! J'aime beaucoup ce portrait brossé à travers la description du jardin. Il y a de belles images autour des saisons.

Ce soir je vous parlerai d'une femme écorchée. Une femme qui fait en partie part de ce que je suis aujourd'hui. Elle avait la voix grave et rauque de ces femmes qui ont abusé de la clope et de l'alcool un peu trop longtemps, et de long, long cheveux noirs. De long cheveux noirs semblant porter tout le chagrin qu'elle emportait toujours au fond de son cœur. Elle est de ces personnes qui ne supporte pas qu'on lui souhaite un "joyeux" anniversaire, car une semaine avant elle avait perdu son paternel. Elle allait avoir 13 ans.

A partir de ce jour, qu'il pleuve, qu'il vente ou neige, ses dimanches étaient réservés à la visite de ce dernier au cimetière parisien du père Lachaise. En compagnie de sa grande sœur et de son petit frère. Sa sœur qu'elle perdra une année avant ma naissance, son frère un avant la naissance de ma sœur. Une femme déchirée entre la mort et l'amour. Un trop plein de morts, et un trop plein d'amour. L'alcool l'avait vite emportée. A 19 ans, elle choisissait de mettre au monde ma mère, sa mère a elle avait cette ouverture d'esprit pour l'époque, de la laisser décider. Plus tard, et jusqu'a la fin elle dira que ma mère est la plus belle chose qu'elle ait réussi dans sa vie. Elle disait même que c'était la "seule" chose. Ma grand-mère était une grande littéraire, ayant épousé un écrivain, elle avait du mal à se lancer dans l' écriture, elle ressentait beaucoup infériorité par rapport à son talent. Et pourtant, ayant lu certains de ses écrits, je peux vous dire qu'elle en avait tout autant.

Je me souviens, chez elle, dans son appart à Paris, quand ma sœur et moi étions petites : ça sentait toujours ce mélange de bonbons et de tabac. J'adorais ça. Elle avait sur une table en bois, un grand pot en verre, fermé d'un bouchon de liège, rempli de bonbons en tout genre. Rien que pour ma sœur et moi.
Au delà de ces odeurs il y avait aussi ces objets. Cette gigantesque bibliothèque remplie de ses auteurs et figures favoris tels que Françoise Sagan, Maupassant, Colette, Gainsbourg, Renaud, Sigmund and Garfunkel sur la platine...

Un matin de février, quand on m'a annoncé que tu avais quitté ton corps. Je suis partie de la maison pour faire sortir de mon corps tout le chagrin et tout l'amour que j'ai pour toi. Finalement, la grande lampe en bois avec l'abat-jour à fleurs, que j'ai aujourd'hui chez moi, est comme si j'avais un concentré de tout son petit monde à côté de moi et qui restera là pour m'éclairer.

Salut à tous et merci pour vos participations ! Voici le nouveau thème pour cette semaine

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Notes de la personne ayant proposé le thème : "Perso je m'étais interdit les personnes, je parlais d'événements, de sentiments, d'objets etc. Mais là on peut laisser les personnes. Et en gros il s'agit d'expliquer pourquoi tu aurais aimé être tel ou tel truc. Exemples sur le tumblr dédié que j'avais créé : https://jauraisaimeetre.tumblr.com/ "
Vous pouvez suivre ces pistes ou vous réapproprier totalement le thème.

Par ailleurs vous pouvez bien-sûr continuer à poster pour le thème de la semaine dernière, il n'y a pas de date d'expiration.

Elle commença à fréquenter l’université dans le courant de novembre, bien après la rentrée. C’était une petite femme potelée, qui sentait la vanille. Sa peau était brune, ses cheveux courts, noirs et crépus et ses joues rebondies ; elle avait de petits yeux en amande, cerclés de lunettes rondes, et une large bouche aux lèvres épaisses, qui ne souriaient pas, ou peu. Un gros casque audio vissé sur les oreilles, elle déambulait dans les couloirs de l’université chaussée de grosses bottines de sécurité noires, arborant un sac usé couvert de badges célébrant la pop-culture et des pulls à capuches aux couleurs vives. Parfois, on pouvait la croiser avachie dans un escalier, dévorant des romans sans se soucier du monde extérieur ou absorbée par son téléphone ; plus rarement, on la voyait discuter avec des étudiants de master, et accepter des cigarettes qu’ils lui donnaient.

Jamais elle n’arriva à l’heure en cours. Jamais. Éternelle retardataire, elle débarquait le plus souvent une demie-heure après tout le monde, ouvrant timidement une porte qui ne manquait jamais de grincer. Se faisant aussi discrète que possible, c’est à dire sous le regard de l’ensemble des étudiants en manque de distraction, trop heureux de pouvoir détourner leur attention de l’enseignement supérieur, elle s’empressait de gagner maladroitement une chaise, si possible à l’écart des autres, et échouait à s’y installer silencieusement. Les professeurs-chercheurs toussaient alors sèchement, moins pour racler leurs gorges savantes, parcheminées par l’effort de l’éducation, que pour ramener à eux leurs disciples dissipés, ignorant diplomatiquement l’interruption intempestive qui la leur avait ravi. Au début, il y en eût bien quelques uns d’assez hargneux pour lui faire des remontrances ; alors, la tête baissée, elle leur avait adressé un « désolée » si inaudible qu’on le devinait plus qu’on ne l’entendait. Et le lendemain, elle arrivait tout aussi en retard que la veille.
Parfois, elle ne venait tout simplement pas. Pendant quelques jours, parfois une semaine ou deux. Interrompant soudain sa séance, un enseignant haussait un sourcil, et demandait si quelqu’un avait des nouvelles de celle qu’ils se plaisaient volontiers à appeler la touriste ; personne n’en avait. Elle n’avait partagé ni son adresse électronique, ni son numéro de téléphone, et en fait, très peu de son temps avec ses collègues. Elle ne se mêlait jamais vraiment aux autres et évitait soigneusement les travaux de groupe ; ses collègues ne se préoccupaient pas vraiment d’elle. Pourtant, elle n’était ni sinistre, ni désagréable ; ceux qui lui avaient parlé dans la promotion l’avaient trouvée au contraire chaleureuse et bienveillante, ne refusant jamais d’aider ceux qui lui demandaient. Mais elle avait l’habitude de se draper dans sa solitude et sa timidité, et ils étaient rare à oser l’y déranger.
Et puis, elle finissait toujours par revenir. Comme ça, sans prévenir, au beau milieu d’une journée et d’un cours. En retard, comme à son habitude.

Malgré son absentéisme, elle semblait n’avoir aucune difficulté à suivre les cours. Si en-dehors, elle communiquait peu, en classe, elle faisait montre d’une participation intense. Souvent, elle se lançait avec un enseignant sur de complexes notions de théorie littéraires, citant à la surprise de ces derniers des auteurs qu’ils n’avaient encore jamais songé à aborder dans leur programme ; elle faisait volontiers des parallèles entre l’histoire littéraire, l’histoire des arts et l’Histoire avec un grand H, domaine dans lequel elle semblait très à son aise ; le très sensuel professeur de littérature et cinéma s’engageait fréquemment avec elle dans des échanges passionnés sur les codes de la narration audiovisuelles ou d’obscures références filmiques, et le professeur d’anglais appréciait pleinement les richesses toutes idiomatiques dont elle pouvait faire preuve ; et à l’agacement de nombres d’étudiants plus rigoureux, plusieurs de ses devoirs furent utilisés comme modèles pour les corrections.

Plus l’année universitaire avançait, plus ses apparitions s’espacèrent. Elle fut de plus en plus absente, sur des périodes de plus en plus longues. Elle ne rendait plus que la moitié des travaux exigés, et participait de moins en moins aux cours, se montrait de moins en moins passionnée dans ses échanges avec les enseignants, de plus en plus solitaire et isolée. Au détour d’un couloir, on surprenait parfois un professeur cherchant à la convaincre de s’investir davantage dans ses études ; elle, la tête baissée, promettait sans trop de convictions qu’elle essayerait.

Elle ne le fit pas. Quand les examens de fin d’année tombèrent, elle ne se présenta pas. Elle avait cessé de venir depuis au moins deux bon mois. Personne ne s’en soucia.

« Je vais me changer, il fait trop chaud dans ces fringues. »

Elle chût sur son lit. Il abritait une pléthore de vêtements éparpillés ça et là, formant ainsi une curieuse créature qui s’apparentait à une longue chevelure dépeignée. Au beau milieu de ce chaos de textile – composé exclusivement d’affaires de jeune femme –, se trouvait un chandail bleu marine à la coupe masculine. Elle le repoussa jusqu’à son oreiller, et s’empara d’un body noir qui convenait davantage à la température printanière du début d’après-midi.

« J’ai du gras sur le ventre, ça fait petite brioche. Ne regarde pas, s’il te plaît. »

Sur ces mots, elle se libéra de son jean et de son haut dans lequel elle commençait à transpirer. Elle prit soin de déposer le vêtement sur son ventre qui, en effet, abritait un peu de graisse. Ce léger bourrelet était d’autant plus mis en valeur par la culotte rouge où il avait l’air de se sentir à l’étroit.

Je me retournai pour ne pas l’embarrasser davantage, et respecter ce complexe dérisoire qui nous empêchait d’être face à face le temps d’un bref changement de tenue. Ainsi, je me retrouvai face à un grand miroir qui pouvait contenir le reflet d’une personne toute entière. Outre le mien qui n’était pas d’un grand intérêt, le miroir renvoyait aussi celui de la jeune femme derrière moi, installée sur son lit, qui retournait son body noir afin que l’étiquette soit à l’intérieur. Je fis mine de regarder les breloques qui traînaient sur le bureau adjacent pour ne pas éveiller quelque soupçon et, du coin de l’œil, j’observais mon amie se changer.

Jamais encore je n’avais pu la voir ainsi, en sous-vêtements, et cette première fois risquait très certainement d’être la dernière. Je me sentais quelque peu gênée, moi, encore habillée, de m’adonner à pareille observation. Pourtant, mon esprit semblait réticent à l’idée de détacher mon regard du corps féminin qui se mouvait dans ce grand miroir.

Je l’avais toujours admirée. Au fond, sûrement désirais-je lui être semblable, ou du moins lui ressembler intellectuellement en quelques points. Elle avait un visage carré aux traits durs, mais affinés par ses cheveux ondulés qui caressaient ses épaules. Ils arboraient une teinte se rapprochant du châtain, pimentée par de timides reflets blonds. Il fallait être particulièrement attentif pour les remarquer, mais surtout porter une admiration toute particulière à la personne concernée. C’était dans cette minutieuse observation que l’on pouvait démasquer cet amour inavoué que je lui portais.

Outre cela, elle avait toujours des sourcils parfaitement épilés et nets ; jamais elle ne laissait un poil intrusif détruire l’harmonie de son travail. Pourtant, elle estimait nécessaire de les dessiner davantage pour qu’ils soient d’une perfection plus grande encore, sans pour autant qu’ils ne paraissent artificiels.

Toujours à travers le miroir, je dérobais mon regard sur ses yeux. Ils étaient vairons – l’un bleu et l’autre marron –, et il n’y brillait jamais une lueur froide ou désabusée. Le plus souvent, ses yeux parcouraient sans relâche les lignes imprimées des livres, ou bien l’écran de son téléphone dont elle ne se séparait qu’à de rares occasions. Ses lèvres, quant à elles, étaient d’une belle simplicité. Cependant, comme si leur propriétaire ne les trouvait pas à son goût, elle les habillait tous les matins d’un rouge écarlate qui leur donnait une forme pulpeuse, réveillant ainsi une soudaine envie de les dévorer. De plus, lorsqu’elle portait une cigarette à ses lèvres, une trace grasse de rouge teignait le filtre.

Mon amie se redressa. Elle glissa ses jambes dans son vêtement, et enveloppa le haut de son corps à l’intérieur. Il était quelque peu décolleté : on pouvait deviner la naissance de sa petite poitrine potelée. Son regard se porta sur mon reflet dans le miroir, comme si elle cherchait à savoir si je l’observais subrepticement. Honteuse, je fis lamentablement mine de m’intéresser aux ouvrages éparpillés ça et là parmi les feuillets de cours et les crayons Bic. Il y avait une sélection intéressante d’auteurs ; elle appréciait beaucoup la littérature, et ce depuis qu’elle était petite. De fait, c’était une jeune femme particulièrement cultivée qui, à seize ans déjà, savait manier la langue française bien mieux que n’importe qui partageant notre âge.

J’enviais sa culture, son talent et ses résultats remarquables sur ses bulletins scolaires. Quelle chance elle avait d’être ainsi ! Sûrement n’y prêtait-elle pas attention, tant cela faisait partie intégrante d’elle-même. C’était ainsi. Elle était ainsi, et peut-être devait-elle envier d’autres jeunes personnes pour leur intelligence autant que je l’enviais pour ses multiples qualités intellectuelles.

« Tu as lu tous ces bouquins ?

— Une partie, oui, dit-elle. Je relis souvent les mêmes livres, en vérité. En ce moment, je lis Marguerite Duras mais je ne suis pas sûre qu’elle soit sur le bureau. »

J’acquiesçai, puis me retournai. De nouveau, nous étions face à face. Je ne la quittais pas des yeux pour autant, comme si j’étais inassouvie. Mon amie avait fini de se changer ; elle avait revêtu un jean qui se mariait de manière sûre avec la couleur noire de son body. Elle croisa son image dans le miroir, passa brièvement ses doigts dans ses cheveux pour les discipliner, saisit son sac à la volée et fourra un paquet de Benson & Hedges à l’intérieur.

« Bon, j’ai rien mangé… C’est pas grave, j’irai grignoter un truc quelque part. De toute façon, on va bientôt être en retard. Tu viens ? »

Je demeurai immobile au milieu de la chambre. Je n’avais pas envie d'en sortir, car il était peu probable que j’ose y remettre les pieds un jour. Je voulais que mon amie reste dans cette pièce, assise sur son lit, ou installée sur son balcon au soleil à me raconter toutes ses aventures nocturnes avec ses différents partenaires.

« Hm, j’arrive. »

Atelier d'écriture, sujet numéro 2 : j'aurais aimé être


J’aurais aimé être la Mer de la Décomposition. Immensité pourrissante et luxuriante, à la fois tombeau et berceau, j’abriterais en mon sein des cités et des mausolés, noyés par des armées d’arbres en colères et de champignons vénéneux ; et des temples oubliés, et les carcasses titanesques des dieux-guerriers. Je grouillerais d’insectes furieux et de spores mangeurs de chairs, et je me nourrirais de milliers de charognes et de végétation mourante. Dans mes entrailles, les enfants de l’humanité cesseraient de s’entre-dévorer pour faire face à la futilité de leur existence, à l’absurde de leurs prétentions divines, à l’horreur de leur cruauté ; et gorgés d’une humilité douloureuses, peut-être qu’ils trouveraient enfin la paix.
J’aurais aimé être cette enfant affreuse et mortifère du mariage de la Terre et de la Guerre, ignoble fruit de la folie humaine et du miracle de la vie. J’aurais aimé être une constellation de vies fragiles et de cadavres en putréfactions, j'aurais aimé être un cycle éternel de morts et de naissance, j'aurais aimé bruire d'une infinité de souffles et d'un silence pesant.
J’aurais aimé être la conséquence désastreuse de nos erreurs, justice aveugle mais réparatrice, monstruosité sans âme et lueur d’espoir aux relents de poison… J’aurais aimé être la funeste promesse de lendemains verdoyants.

J'ai lu tous vos textes. Vous avez pu insuffler votre caractère alors que le thème est le même. Chaque personne a son style distinct, ses centres d'intérêt, c'est super intéressant de lire votre interprétation du sujet.

Loup >> J'ai particulièrement aimé l'originalité du procédé. Je suis généralement pas très intéressée par les descriptions de décors mais celui-ci était chouette.

Le Millon >> Je sais pas si c'était voulu j'ai l'impression de voir une description de plusieurs femmes et en même temps d'une seule dans ton texte. Je surinterprète ou bien ?

Moineau >> Le flou autour de la situation rend le texte très captivant et la réalisation sur la nature de la petite fille se fait très naturellement. J'aime comment tu as utilisé les sensations de la protagoniste pour compléter la description.

Rox >> Très joli texte bien que la fin brise le cœur ;_; Tu décris bien le cercle vicieux qui guette bon nombres d'étudiant.es. Ton autre texte est beaucoup plus court mais garde la même puissance.

Ney >> Tu as le sens du détail qui permet d'encrer ton récit dans la réalité et tu y parviens sans que cela soit redondant. J'ai bien aimé le passage sur la trace du rouge à lèvres qui reste sur la cigarette, c'est quelque chose que j'ai remarqué à plusieurs reprises dans la vie de tous les jours moi aussi alors que c'est un détail anodin.

Vos textes sont tous magnifiques !

Neyrin, le tien est super triste et mélancolique, et très bien écrit !
Rox, celui de la semaine est super puissant, ça te va bien les burst d'inspiration
+ Mention spéciale au dernier de Loup qui me donne les larmes aux yeux (pas pratique pour écrire). Merci pour avoir partagé ce texte 


(Je crois avoir oublié personne, normalement j'ai fait des retours en PV sur les autres textes)

+ merci beaucoup Bil pour ton retour !!! le peu de fois où j'écris je décris trop, j'avais peur de trop en dire d'emblée sur la nature de la petite fille.

Merci pour vos participations ! Voici le nouveau thème pour cette semaine

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Par ailleurs vous pouvez bien-sûr continuer à poster pour les thèmes des semaines précédentes, il n'y a pas de date d'expiration.

Le Millon -> J'ai trouvé ton portrait très joli, de belles descriptions et j'aime bien la manière dont le rapport entre la narratrice et la personne du portrait est dévoilée par morceaux.

Moineau -> C'est sympathique et assez mystérieux, on a envie de savoir comment cette situation s'est créée exactement et d'en apprendre plus sur le lien entre les deux personnages.

Rox -> Beaucoup aimé tes deux textes. Le sujet du premier est très fort, le choix pour le second m'a surprise de prime abord mais tu décris très bien toute l'ambiance et la symbolique autour de ce lieu.

Neyrin -> Très bonne idée, l'utilisation du miroir pour présenter non pas la narratrice mais la personne qu'elle regarde à la dérobée. Tous les petits détails sonnent très juste.

Loup -> Intéressant comme choix de sujet, j'ai bien apprécié la narration.

Son souffle, lent et particulièrement discret, glissait sur la peau de son partenaire embourbé dans le monde des songes. Ce léger air tiède traduisait la sérénité d’un repos juvénile. Il n’allait pas bien loin ; il s’arrêtait à quelques centimètres de la bouche qui l’avait expulsé, avant d’être de nouveau aspiré. Le partenaire, quant à lui, demeurait parfaitement immobile. La vie semblait avoir quitté son corps tant il était tranquille. Cette scène apaisait quelque peu le séraphin qui, comme à son habitude, était installé sur le flanc du lit. C’est rare, songea-t-il. Qu’elle dorme ainsi avec quelqu’un. Elle a toujours été seule. Il observait les deux dormeurs avec un certain détachement. La voir ainsi — dans les bras d’un autre être humain — ne lui procurait aucun sentiment particulier.

La nuit, il n’avait pas d’autre activité que celle d’attendre. Il devait attendre qu’elle se réveille, qu’elle entame une nouvelle journée comme chaque matin. Il avait calqué son rythme au sien pour qu’il ne puisse pas la manquer ; il ne suivait qu’elle depuis qu’il était descendu du Paradis.

Chose curieuse par ailleurs, car les anges ne pouvaient s’enticher de quelque être humain. Tous les sentiments qui régissaient les esprits terrestres n’étaient plus qu’un lointain souvenir, comme s’ils n’avaient jamais existé. Les anges ne descendaient qu’à de très rares occasions : les hommes étaient d’un ennui tel qu’il ferait fuir l’euphorie perpétuelle de ces êtres d’une autre monde. Pourtant, l’unique fois où le séraphin s’était invité sur Terre par simple indiscrétion, il était tombé sur une fillette d’une grande singularité. Ce fut elle qu’il avait choisi de suivre, poussé par une curiosité étrangère à sa nature même.

Rapidement, il s’était aperçu que plus il suivait la vie de cette fillette, plus son apparence évoluait. Elle n’avait pas tardé à devenir ce que l’on appelait sur Terre une « jeune femme ». Il l’avait appris lorsqu’elle avait éteint ses bougies pour la vingtième fois. Dès lors, comme si son envie s’était révélée derrière la flamme soufflée, il ne put supporter davantage cette distance qui les séparait.

Sa condition d’ange le réduisait à un état fantomatique ; les humains ne pouvaient voir des êtres d’un monde métaphysique, d’autant plus que ceux-ci n’avait aucun moyen de se manifester. Un désir destructeur avait soudainement crû en lui. La nature humaine gangrenait désormais la sienne et il s’abandonnait à un sentiment chaotique et parfaitement nouveau.

« Est-ce que tu peux t’en aller ? » hasarda une voix faible dans l’obscurité.

Elle ne s’était pas endormie. Sûrement avait-elle feint un sommeil doux et réparateur dans l’espoir d’y trouver le repos — sans succès. Sa question avait été directement adressée au partenaire plongé dans une quiétude onirique.

« S’il te plaît », insista-t-elle.

Contre elle, la silhouette longiligne se contorsionna. Ses yeux s’entrouvrirent avec grand-peine, encore clos par la fatigue. Une plainte vint répondre à la jeune femme en proie à l’insomnie. Celle-ci, comme agacée, le tança à coups de petites secousses.

« Qu’est-ce que tu racontes ? marmonna le partenaire. Il est deux heures du matin…

 — Je veux que tu t’en ailles. Même s’il est deux heures.

— Je ne peux pas… Enfin, qu’est-ce qui te prend…

— Il me prend que je veux que tu t’en ailles ! »

Elle avait haussé d’un ton. L’ange en était tout à fait étonné : ce n’était pas chose habituelle chez elle que de hausser la voix au beau milieu de la nuit. Il avait toujours cru que l’apparition de la lune était synonyme de silence et d’accalmie — ce n’était plus le cas. L’autre occupant du lit se releva comme s’il souffrait de rhumatismes. Même redressé, son esprit baignait dans une forme d’état hypnagogique dont il peinait à se libérer.

« Je suppose que je n’ai pas le choix. »

Elle ne dit rien. Elle observa le partenaire se lever puis s’accroupir pour retrouver ses vêtements éparpillés à même le sol. Dans l’obscurité, ils se confondaient avec ceux de la jeune femme. Le séraphin semblait absorbé par la scène qui se présentait à lui. C’était une situation qui lui était là inhabituelle ;  il se questionnait sévèrement sur ce comportement étrange que sa choisie avait adopté.

Rapidement, l’imposteur fut prêt. Il avait revêtu ses habits de la veille, attrapé à la volée son sac à dos mal fermé qui laissait dépasser une bouteille d’eau. Avant de quitter la pièce, il se tourna vers la jeune femme dont le regard s’était soudain empreint d’une terrible tristesse. La flamme fébrile qui dansait habituellement dans ses yeux s’était volatilisée. Cela piqua la curiosité de l’ange ; il commençait néanmoins à se douter que quelque chose de merveilleux allait se produire.

« Je ne sais pas ce qui te prend de me virer de cette manière, lâcha-t-il. Tu es du genre lunatique ? Ou bien tu viens simplement de comprendre que tu ne voulais plus de moi ? »

La concernée demeura interdite. Dans le creux de la nuit, seul son gardien pouvait discerner ses yeux qui brillaient, comme s’ils étaient recouverts d’un voile annonciateur de larmes imminentes. Le partenaire n’avait face à lui qu’une silhouette obscure dont on ne voyait du visage que quelques traits approximatifs.

« Ne réponds pas, tu as raison. Bonne nuit. »

Son ton était brut, marqué d’une colère refoulée. Il quitta la chambre puis l’appartement en claquant la porte, exprimant ainsi sa profonde contrariété. Un grand fracas résonna dans le logement ; il fit vibrer les murs et les esprits troublés. Lorsque le calme fut retombé, un chagrin accablant éclata dans l’intimité de la chambre. L’ange la regardait, toujours installé sur le flanc du lit. Que ressentait-elle ? Que ressentaient les êtres humains lorsque les larmes s’abattaient ainsi sur leurs joues ? Était-ce la « douleur », ce phénomène qu’il avait oublié ?

TW dépression/mort (désolée les jons):

Très jolis textes ! J'aime beaucoup le point de vue non-humain de ton texte, Neyrin. Et Loup, les mots que tu choisis sont très justes et poétiques.

Le nouveau thème pour les deux semaines à venir, en commun avec l'atelier dessin : Mécanique et Horlogerie

Mon cœur est une machine étrange ;
Sablier qui tourne sans cesse,
Tient seul compte de ce qui l'arrange,
Puis, meurtri, sombre dans la détresse.

Ses rouages en branle, extatiques,
Et cette solitude qui le ronge
S'expriment de façon cathartique
- Mon cœur est une machine étrange.

Alors, parfois, j'essaie - maniaque
D'apaiser ses tics et ses tracs
Parce qu'il est une machine étrange.

Faussaire, j'endors cet insomniaque
En étant, d'autres, élégiaque :
mon cœur est une machine étrange.

J'suis parti sur un sonnet, sauf que j'ai changé le système de rimes pour quelque chose de plus "mécanique", basé sur des sons en [t] et [k]. C'était pas facile à faire et c'est pas parfait, mais c'est mon tout premier sonnet alors j'suis content quand même

 "Mécanique et Horlogerie", en partenariat avec Millon 

Hello ! Le thème pour les deux semaines à venir, en commun avec l'atelier dessin : HALLOWEEN/HORREUR !!! Bonne pratique à tou-te-s !

PS  : si des personnes veulent reprendre le train en cours et travailler sur des ateliers déjà passés, n'hésitez pas :3

Nouveau thème commun à compter du 27 Janvier 2020 :

LE RETOUR / LA RENAISSANCE

Bon courage et à vos crayons !

Thème de Mai : Ingrédients